O DIA QUE NÃO FOI A MESMA COISA

    "Todo o dia a mesma coisa... Todo o dia a mesma coisa", resmungava a Dona Ida, aquela da vendinha da esquina, zona norte de São Paulo, anos 60, 70, 80... Ajudava a servir pinga no estabelecimento comercial do irmão. Não tinha só pinga, tinha leite – no tempo em que era vendido em garrafas retornáveis – sacos de arroz, feijão, farinha, que ela colocava em saquinhos de papel e pesava numa balança de ponteiro, de acordo com o que o freguês solicitava. Entre balas, doces de batata doce ou de abóbora, marias moles, barras de sabão de coco, garrafas de tubaína e mantimentos diversos as horas se arrastavam lentamente, tanto quanto os chinelos daquela senhora. No maior tédio. Dona Ida juntava o que lhe fora pedido, rabiscava os preços numa caderneta com as pontas das folhas amarrotadas e somava os valores com a sua "boa vontade" habitual.
 

    Em parca linguagem eclesiástica ela repetia a todos a mesma frase: "Todo o dia a mesma coisa... Todo o dia a mesma coisa..." E seguia, ou melhor, quedava-se triste. Nenhum sorriso, sempre de mau humor e semblante caído. Em suas idas e vindas, Dona Ida literalmente se arrastava para providenciar as mercadorias pedidas. "Todo o dia a mesma coisa". Movia-se com dificuldade na vendinha escura e apertada. "Todo o dia a mesma coisa". Primavera, inverno, outono, verão, chuva, sol, Natal, Carnaval, Páscoa... "Todo o dia a mesma coisa". Sem alegria, sem colorido. Uma rotina que matava a alma.

    Mas houve um dia em que choveu torrencialmente. Choveu como não chovia há décadas. O Rio Tietê transbordou e a água caminhou cobrindo as ruas e invadindo as casas até entrar de mansinho na vendinha da esquina.

    A água subiu.

    A água baixou.

    Dona Ida colocou-se à porta da venda com a mesma fisionomia desolada de sempre e calou o seu refrão.

Roselena Landenberger

CANÇÃO PARA RAQUEL

Liberta teus sonhos prisioneiros,
Que dancem livres, altaneiros.
Mantém tua chama acesa,
Sem receios nem certezas.
 
Que o teu coração pulse ao sabor do vento,
Navegando nas asas de quem sopra onde quer:
Todo o amor, toda a esperança
Nas mãos de quem não se cansa.
 
Que teus pés corram ligeiros –
Passos largos e certeiros:
Tuas mãos trabalhem incansáveis
Mesmo nos tempos instáveis.
 
Brilhe o sol no teu olhar,
No teu sorriso, o luar:
Seja a lágrima o orvalho
De um caminho sem atalho.
 
Lança a voz ao horizonte,
O teu canto aos quatro cantos.
Convoca as constelações
Para ouvirem as canções
Do brilho do sol,
Da luz do luar –
Saudade e ternura,
Amar e esperar.
 
Roselena Landenberger

ARTUR ALBERTO

 

      Um dia, numa de nossas reuniões, ele nos disse que iria embora. Desatei num choro incontrolável, ali, na frente de todos. Ele olhou para mim, enternecido, e disse: "Não sabia que você me amava tanto". Eu também não sabia.

     Era um homem duro, taciturno, de grande erudição, extremamente inteligente e perspicaz. Poucas palavras, olhar profundo. Sempre que podia, eu fugia dele. Quando numa de suas muitas visitas pastorais, vinha até nossa casa, ficava a olhar detidamente bem na nossa cara sem dizer palavra. Parecia que podia ficar horas só nos observando, perscrutando com seu olhar clínico.

 

    Durante anos ele estendeu a mão para minha filha ainda pequena, sem que ela lhe desse a mínima. Mas ele era um expert na arte de esperar. Certa vez, para puxar conversa, ele perguntou-lhe o nome. Ela, com cerca de quatro ou cinco anos, escondeu-se atrás da poltrona da sala em que estavam e, esticando o braço para cima do encosto, escreveu letra por letra do seu nome em alfabeto manual, como num teatrinho de marionetes. Eu não estava presente para ver a expressão do rosto dele. Somente cerca de quatro anos mais tarde é que minha filha finalmente retribuiu o cumprimento, estendendo-lhe a mão de volta, para meu espanto.

 

    Por causa do meu envolvimento nos bastidores da comunidade ele acabou por convidar-me para fazer parte de sua equipe ministerial, participando das reuniões semanais. Relutei. Desfiei algumas desculpas. Mas ele não era homem de aceitar desculpas. Trabalhava às claras, e só aceitava a verdade, nada além da verdade. Convidou-me novamente e outra vez até que, para não ficar chato, cedi.

 

    Ele era muito exigente com sua equipe. Às vezes eu me chocava com sua forma direta de dizer o que tinha que ser dito. Cravava as palavras como punhais certeiros em direção ao alvo. E que pontaria! Dizia tanto com tão pouco. A sala em que nos reuníamos, o gabinete dele, foi se tornando um lugar de profundo aprendizado. Fotografei-a sob vários ângulos e arquivei-a numa pasta de memórias, de boas memórias. Colhi o aroma que impregnava a sala num frasco, para tê-lo sempre à mão. Cheiro de biblioteca. Vinha da sala ao lado, sua biblioteca pessoal. Cada detalhe da sala rústica ficou gravado nas minhas lembranças. Os quadros, o arquivo antigo, a escrivaninha, as cadeiras estofadas já desgastadas pelo uso, tudo muito simples. Suas orações ainda ecoam em minha mente, e seu jeito profundo de nos encarar.

 

    Levo pela vida afora as marcas da personalidade intrigante e instigante que foi a dele. Bendito seja Deus que me forçou um tantinho essa aproximação, para mim inicialmente tão indesejada. Como um pai que dá um empurrãozinho no filho tímido, a fim de que ele não perca oportunidades valiosas de crescimento, assim Deus me empurrou delicadamente na direção deste homem inesquecível. Lembro-me das palavras de A. W. Tozer que diz em algum lugar que os homens de Deus nem sempre aparentam ser agradáveis, porém, atrás de uma fachada não tão atraente e de palavras muitas vezes duras podemos encontrar uma riqueza de valor incalculável de vivências, crescimento e sabedoria. Tozer tinha razão. Aquele homem não foi só meu pastor e mentor. Ele foi mais que isso. Ele foi meu pai.

Roselena Landenberger

CONSCIÊNCIA

    Criar é apaixonante. Uma receita nova. Um trabalho artesanal. Um conto, um canto, um ponto multiplicado. Ver as muitas possibilidades de realizar uma tarefa. Fazer com garra, com sonho, com imaginação.

 

    Criar é transcender. É mágica, fuga do tempo, saída de emergência para a eternidade.

 

    Muitos de nós perdemos a capacidade para criar. Talvez nossas asas foram cortadas na tenra infância. Mais tarde, a luta pela sobrevivência se interpôs, abafando o florescer da vida pulsante. Acostumados a sempre competir, adoecemos, vítimas de uma sociedade de consumo. Uma propaganda é resposta para outra que anuncia um produto concorrente. Um filme é cópia mal feita de outro. Cada vez mais tosco, cada vez mais fosco, menos humano, mais coisa.

 

    Reconstruir o mundo é fazer ressaltar as diferenças. Não podemos pintar tudo da mesma cor. Há matizes inexplorados pululando no Universo. O Criador nos presenteou com uma gama infinita de tons. É preciso coragem para ousar fazer o que a grande e arrasadora maioria não quis sequer experimentar. Por medo, comodidade, falta de motivação.

 

    Criar é ser mais parecido com o Criador, é participar da natureza do seu ser. Criar vislumbres de alegria e esperança em meio ao abandono e à dor. Ser Doutores da Alegria, Mestres da Compaixão, PhDs em Solidariedade. Ousar mudar as cores sombrias do quadro em preto e cinza da pobreza e da rejeição. Sem negar a realidade brincando de faz-de-conta, mas na doação de si mesmo para aliviar o sofrimento dos que choram suas perdas numa sociedade que valoriza o falso, o efêmero, que dá carta branca ao corrupto e assiste ao jornal da TV de braços cruzados...

 

    Bem, vou parar por aqui, porque a minha consciência começou a me incomodar...

 

Roselena Landenberger